«A minha vida é uma colcha de retalhos / de uma só cor», escreve o poeta brasileiro Mário Quintana. O mesmo gostaria que se dissesse deste livro. Retalhos, sim: porque estes textos foram retirados de múltiplas circunstâncias, prefácios, artigos de jornais, ensaios de revista, intervenções públicas, comunicações em congressos, etc. Mas de uma só cor também, embora aqui a evidência apenas se acresça com o repassar da leitura: porque há neste livro uma espécie de origem secreta, que não está na fragmentação da escrita, mas na persistência do que a move. Que cor? Não sei, tanto mais que é do interior dela que continuo a falar. Desejaria apenas que fosse da cor, essa mesma, de todas as coisas que são de uma só cor, mas múltipla, dispersa, incontável, infinita. O resto não sei dizer. Limito-me a passar a palavra.