Somos presente. Presente. Temos raiz sã no futuro. Estamos doentes de passado. Desesperamos por não podermos ser tudo. Tudo o que de poderoso e eficaz houvesse a favor do bem. Do bem, da alegria, do amor. Mas não. Se ainda pudesse restar um sonho de riso espontâneo, a bocarra das dificuldades absorvê-lo-ia. Por certo, absorvê-lo-ia. Não são uns desesperados que o afirmam. Nem uns sonhadores que o sugerem. Nem uns pobres diabos que sentem ser assim. São uns confiantes. Confiantes a frio. Mete mos o verdor do entusiasmo na ordem. Do entusiasmo fácil, tão pernicioso como o derrotismo. E analisa mos. Temos analisado, procurando o porquê que há no fundo de todos os conflitos. E de todas as certezas. De todos os ventos contrários e favoráveis que fazem estremecer os alicerces dos sonhos e das certezas.